La fête

La fête ce n'est jamais ce qui arrive
Mais l'âme tranchée dans sa pulpe
Sur un rythme improbable

La fête comme le style
Pour tout dire
N'existe que dans notre dos
Aussi quand les yeux sont perçants
Et les oreilles fines
Ce qui est vu et entendu
Est aussi construit et deviné
Comme une doublure signifiante
Qui mendie ses expérimentateurs
Parmi l'élite d'aujourd'hui

*

Le dehors il faut l'inventer
J'en connais qui sont toujours dans l'intime
Toujours à l'intérieur de quelque chose
Dans quelques projets de panique
Qui parlent toujours juste
Tandis qu'il faut juste parler

La fête c'est dehors
Comme l'amitié et la politique
Elle se contemple dans la forme d'un vers
Et se perd dans la référence

C'est une guitare et un tambour
Un chat retrouvé qui nous quitte pour le paradis des chats
La délicatesse des mains amoureuses
La porte du garage ouverte

Enfin
J'écris un vers
Je souffle dans une trompette